كلما كبرتَ... حقًا
قلتْ رغبتَك في دفع التيار باتجاه مغاير،
ورأيتَ بوضوحٍ اهتمامَ الله بترتيب الأشياء في الجهات
وتناسقِ القصة.
وجهُك الأزرقُ وعيونُهم الضيقةُ،
مثلًا،
هذا الأزرقُ والأسود،
ستُدركُ حتمًا في يومٍ ما
أنه بحرٌ وليل،
وأنك مسافرٌ... ويداك قارب.
كلما كَبُرت،
رأيتَ الحكمةَ من كونِ الأشياءِ نفسَها،
أنفاسُك المُخرّمةُ،
وأنفاسُها الوردية.
ويموتُ سؤال:
"لماذا نصفُنا في الفراغ؟"
حين تحملُ ظهرَك،
غاديًا إلى برٍّ أكثرَ رقّة.
يموتُ حَرُّ الشمسِ،
كلما كَبُرتَ،
ودخلتَ إلى الفراغ،
تنظرُ إلى تشكيلةٍ جميلةٍ منك،
تعودُ إلى الجنة،
إلى البيتِ العالي خلفَ الضباب،
وتأكلُ تفاحتَك...
دونَ أن يُدينَك الله.
والتربةُ... تلك التربةُ،
يختفي التمويهُ منها،
وتُصبحُ مدىً فسيحًا لطائر.
